Из ранее написанного (середина апреля 2013 года)

[everythingwillbegood]

Она лежала в полной темноте. Сил не было даже снять с себя одежду. По квартире были разбросаны вещи, в раковине стояла немытая посуда. Она тяжело дышала и хмурила лоб: смятение и алкоголь не давали ей ни успокоиться, ни решить вопрос.

Мысли пролетали в её голове как будто где-то очень далеко. Вопросы не давали ей уснуть, но и не доставляли никаких переживаний. Она попыталась расслабиться, вспомнив фразу Скарлет О’Хара «Я подумаю об этом завтра», и упорно убеждала себя в том, что лучшим сейчас будет просто уснуть.

Раздался телефонный звонок. Через динамик она услышала знакомый голос. Она не сразу поняла, что именно это и было то, о чем она беспокоилась. Какой-то неуловимый набор фактов, обещание перезвонить через пару минут… Алкоголь мешал ей понять, что происходит.

Звонок в дверь. Она знала, что за порогом стоял именно он. Она подошла к двери, посмотрела в глазок, и тут же её накрыло с головой смятение.

«Как же я теперь могу открыть дверь?»,- подумала она, понимая состояние своей квартиры и себя самой.

Она решительно отбросила чувство стыда и страха показаться невежливой гостю, принимая его в подобном виде.

Через полчаса выйдя из душа, она увидела идеально чистую квартиру, аккуратно сложенные вещи и чашку свежего ароматного кофе.

На самом деле это все поразило её до глубины души. Она не могла сознательно дать происходящему оценку, но она совершенно ясно понимала: только что он сделал что-то очень важное для нее.

Прошли чудесные выходные. Время было расставаться. Почти уже вечерний Киев был окутан свежим весенним теплом. Она снова провожала его домой.

Все было, как и прежде, легко, незатейливо и свободно. Почти неуловимое чувство грусти было даже где-то приятным. Её прагматизм на этот раз впечатлял больше, чем когда-либо. И что самое важно – легко уживался с чувством влюбленности и счастья.

«Наверное, так и должно быть», - решила она.

Наслаждаясь вечерним солнцем, она ехала к себе домой за город.

Сейчас ей казались абсурдными любые воспоминание о её прошлых отношениях. Полгода её (или не её?) жизни казалось, не вписывались ни в какие рамки её привычек и образа жизни.
Чувство комфорта с трудом вспоминалось. Усталость от разносторонней жизни не давало ей отдохнуть. Её жизнь очень напоминала ту картину, которую она недавно дорисовала: слишком много всего настолько разного она пыталась в себе совмещать. Самым удивительным было ощущение того, что никогда она ещё не была так близка к состоянию величественного спокойствия. Казалось, что чем больше все расшатывалось снаружи, тем больше она приходила к внутренней уверенности и твердости.

Этот вечер она решила разбавить Мартином Иденом. Лондон писал очень детально и красочно.